Bonjours à vous, ou comme on dit plus vulgairement, Turboplop.
Vous allez trouvez ça stupide (Sisi, insultez moi, ça changera pas beaucoup de d'habitude (Mais qu'importe (Trololol, parenthèses imbriquées (C'est à cause de ce (fucking) cours de maths aussi)))).
Mais voilà que j'étale ma vie comme on étale, chaque matin, du beurre sur ses tranches de jambon.
Vous me connaissez. Ah non, pardon.
Je me suis levé, ce matin, et je me suis dit "Oh mon dieu, les fraises sont trop mures pour être bues, les gens sont trop beaux pour être peints, qu'importe le temps, tant que la machine à laver surpasse l'Homme, être étrange muni de lames de parquet."
Et après, j'ai tiré sur le pétard.
Et là, ça a été comme un déclic. Et j'ai compris. "Ceci n'est pas une pipe".
Et ensuite, j'ai tiré sur le pétard.
Alors j'ai pris mon cher carnet-de-bordel, et j'ai esquissé un sourire à la vue de cette exquise esquisse exemptée d’exemplaires impôts sur le revenu, mais pas de taxe foncière. Sus au capitalisme et à l’austérité j'ai envie de dire.
Puis, j'ai tiré sur le pétard.
Mais voilà que l'heure tourne telle une girouette au gré des membres arrachés des lybiens.
Mes amis, bonjour, il est temps pour moi de commencer cette re-présentation (Et non représentation, qui serait un peu présomptueux).
Minaw, branleur et geek à plein temps, jailbracker de calculettes, graphiste amateur, chieur de profession, compositeur et écrivain pour sa poubelle. Je vous invite à regarder le premier sujet pour ça, il était assez complet.
Parce que oui, officiellement, je suis ébéniste ici. Et parce que, comme inscrit dans les Chants du Retour, je suis revenu. Dovakiin.
Je compte, pour votre plus grand malheur, revenir parmi vous.
Ce qui a changé? Le temps. Et le temps, c'est comme l'argent, c'est barbant.
J'ai fait des erreurs, et c'est dans la nature même du connard. Je suis content que ça n'aie rien perturbé. Je vous dirais pas que vous êtes malins et sympathiques, parce que de la part d'un connard, c'est très humiliant.
J'ai des projets, des idées, de nouvelles imbécilités en réserve. Ce retour n'est pas glorieux, c'est une honte.
Sur ce, à plus tard.